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La Plusvalía, el Nobel y la dinamita.


Suecia | Crónicas urbanas
Publicada:2011-10-25
Por Alejandro Fischer Alquinta*

Por las cosas que yo sé, y a vuelo herido de pájaro rasante, los recursos con que se premian, a las eminencias humanas, en distintas disciplinas, ciencias, literatura, física, paz y otras cátedras, salen de la comercialización de la Dinamita.




Invento del Sueco, Alfredo Nobel.

Su invento, un avance increíble, en la minería, en los caminos y también en la muerte; de ahí que, el muchacho, “al pegarse la cachá”, hizo un testamento de “mea culpa”;   sacaran de la producción del cartuchito, los  premios, “para  los que hacen, lo contrario, a lo que yo he hecho”.

Ahora, que sus “albaceas ”moralmente cumplan, no sé.

Debe de costar y ser decenas de veces, los encuentros de todo tipo, hasta que los candidatos nominados, comiencen a ser una realidad. Siempre el humano va a decir...”A este no lo he visto ni en pintura”. No se puede complacer a todo el mundo adicto al “Nobel”.

Yo no creo en la sala de espera del paraíso o del horno, el limbo...además los aleteos de Los Ángeles debe hinchar, los demonios sacándote la lengua y haciéndote “morisquetas” y aun más, todos entrando con cara de devotos y cachuos, desojando una Margarita, como que nunca ha echo nada.

Pregunto, que diría o pensaría, Don Alfredo, si  estando apoyado en las barandas del jardín de azufre, se encontrara; (me gustaría verle la carita), con el Negro Obama y su sequito.

Ángeles, negros y blancos,  alas rotas, cavidades huecas y dolientes... cantan en Árabe, ingles; Italiano,dialectos africanos, alemán, español...plumas  inmensas, quemadas, desprendidas de Ángeles triste, iracundos confundidos, arrastrando almas; acribilladas por el hombre que sigue luciendo su medalla de oro, con la cara de Nobel, cabizbaja por la duda y la traición.

Desgraciadamente, yo no creo en esas cosas, mi concepción del mundo es materialista. Todo se acaba, termina, para empezar lo nuevo.

Lo nuevo es organico, materia, se mueve, existe ; vive de otra manera.

Yo trato por todos los medios posibles, de ser humilde. Porque desde la humildad y la verdad; el hombre puede ver la grandiosidad del desarrollo y del intercambio de secretos y conocimientos, entre el ser humano, la vida  y la naturaleza.

Por ahí, vienen también los pesares.

La fabricación de este explosivo, la dinamita, tiene que ser harta productiva.

Hay comisiones, organizadores, y no sé cuántos más, todos “cuicos” ,detrás de los “aciertos nominados”.

Las elegantes  ceremonias y comidas; tanta realeza y nobleza, hace que el vino tinto, se confunda y se  vea pálido, con tanta  sangre azul y narices respingadas.

Y no quiero que lleguen a pensar, que me estoy poniendo viejo, conflictivo y “caguinero”.

¡!Que le ando buscando el “cuesco a la breva”!!

Para nada...

¿Pero quien paga la cuentecita?

Si el local de recepción y de entrega de premios fuera, en la  casa de Víctor Jara, en donde florece, la Peña El Gallo Colorao, Quimantu, Los talleres literarios y musicales, el cine alternativo. Con derecho a una empanada y a un navegado, seria otra cosa. Los costos, mi organización, se puede poner.

Pero no es asi la movida, el pañuelo para secarse los “mocos” es un Armani para arriba.

En un día como el viernes 21 pasado, en tiempos diferentes; 21 de Octubre de 1971, 1982, Pablo Neruda y Gabriel Garcias Márquez, obtenían el premio Nobel, reconocimiento de haber aportado a la vida, en el plano de la literatura. Y antes, en 1945, Gabriela Mistral...

Así que, “picaó no estoy”

Lo que me hace “picar el coco” es otra cosa.

Tiene que ver con mis vivencias, mi formación de amaranto, de  martillo y hoz.

Yo Conte en una oportunidad, de la existencia de Pedro Vallejos, padre del hermano menor de mi padre. Un lio familiar, que no tiene pies ni cabeza.

Don Pedro, amaba la dinamita, vivió con ella toda su vida, ella le robo los dientes, le dejó las manos ásperas, oscuras y verdes; llena de cobre y desesperanzas.

Amo su dinamita, no sé,  dudo que entendiera, sintiera, las masacres, los odios, los niños huachos, el hambre y la miseria, por ella, en manos de los hombres provocada.

A lo mejor, si lo hubiera sabido, no la habría mordido con tanta pasión.

La dinamita y sus cosas, me trae verdades, que no estaban, mejor dicho, estaban, pero me hacia el tonto.

Nadie hablaba de ello, incluso la más cercana, mi abuela materna...

...Cuando uno es niño, al menos como yo, trata de pasar desapercibido...no molestar a nadie...te pueden quitar el colchón o el pan...Así que, “haz, lo que vieras”

Pero, yo soy hijo del “volantín a las pailas”.

La verdad, la lealtad, la moral, aunque, me cuesten el colchón y el pan.

Le preguntaba a unos Tíos, o tías abuelos, ¿por qué mi abuela se llamaba, Viuda de Olivárez ?...  “Mutis por el foro”

Cuando estaba en el Seminario, ya era más que grandecito; tenia una prima, en segundo o tercer grado; ella, se reía en la fila...era hija del “Padrino” de la familia de mi abuela; la sabia todas y mi prima también.

Le pregunté;  me costo, nada más que un palo en el espinazo, a medianoche, al pillarme mi abuela, en el dormitorio de ella.

Pero supe “la papa”.

El marido de mi abuela, que no era el papa de mi mama, pero si el padre de las otras dos hermanas, se llamaba, Luis Olivares; “Gancho Lucho”, le decían.

Un anarquista cansado de andar esperando y dejando las tripas en los caminos.

Me dijo, que sus ojos, su palabra, era humilde y de mar. Era un hombre de puerto y de tristezas. Dijo, que le dolía su mar estéril, sin peces, algas muertas  por las aguas contaminadas, aguas, que venían arrancando, de los minerales arriba...

Venían agonizantes y plomas,ausentes de gaviotas, a morir en patota, junto al pejerrey,a la cabinza... que nunca pudo llegar a una mesa obrera, con ojos de hambre.

No podía ser más comunista de lo que era...su cabeza estaba llena de bolcheviques. Viajaba  mucho buscando trabajo. Nunca para los gringos, decía...Era buen dinamitero.

Su casa estaba a los pies de la gruta del  cerro  la Virgen.

Mi hermano y amigo Luis Daneri, se acordara del cerrito. Yo me acuerdo, de callejones de  brea y cañas encumbradas, de cardenales y clarines.

Un día, no aguanto más, no entendió quizás a Lafferte, menos a mi abuela; se “ondulo” en la cabeza, la mitad de un cartucho de dinamita, lo prendió, se puso el sombrero y no alcanzo a levantar el vaso de vino.

Esa es una parte de mí  “tirria” por la dinamita.

Los dientes de Don Pedro, el gorro del Gancho Lucho, por un lado, y por el  otro...El premio Nobel, con disculpas de Pablo; Gabriel y  Gabriela...

La fiesta del Nobel, la paga la “plusvalía” de la dinamita. los obreros que fabrican el explosivo.

Todo producto, elaborado en una fábrica, o lo que sea, en la que tenga que ver, la mano obrera, sin ser dueña y en la practica “sin pito ni tocar”, solamente vender su fuerza de trabajo; tiene su magia negra.

La utilización y transformación de esa fuerza, permite, al obrero obtener su salario, y el costo de la materia  prima utilizada.

Es decir, el costo de la mercancía, presta, a irse a la pilastra mundial.

El salario, del obrero es equivalente, al valor de la mercancía, de primera necesidad que tiene el obrero, para subsistir y seguir siendo explotado, vejado, engañado y tonto.

Si el salario diario, de acuerdo con las primeras necesidades del obrero, por ejemplo son 200 coronas, y el costo de la materia seria, mas menos 100 coronas.

El trabajo se transforma  en una mercancía, como cualquiera otra mercancía, un litro de vino, que ya lo compre, como el patrón, compro el día del obrero, por ejemplo, y me lo tomo cuando quiero, solo o acompañado.

El obrero ya recibió, en salario, 200 coronas, 100 coronas más, que seria, el costo del material y al final, en el Mercado, cotizado a 1000 coronas, ya tiene el Imperio, 500 de ganancias, faltan las tres, cuatro horas diarias, trabajadas, pero no, remuneradas, es decir:

¡! Cuando me tomo el vino.!!!

Diariamente, en este ejemplito, el capital se echa al bolsillo, mas menos 700 coronas diarias de ganancias. Mas del 300%  sin hacer nada.

El Impuesto y el desgaste, forman parte de la magia.

El Capital es el dueño  del suelo y de la fabrica, en donde se hacen las herramientas y las explotaciones de todos los santos dias.

El estándar de vida,cuando yo era niño, era  muy bueno. Potrerillos,El Salvador, Barquitos...Agua caliente, electricidad gratis...Había un Club Social, con pistas de Bowling, canchas de tenis y de fútbol, los gringos tenían canchas de Golf.

En la misma época, viajaba la familia a Copiapó. Se podía sentir y ver la forma miserable de la vida de los obreros Copiapinos.

¡Pucha!, que buena gente eran los gringos, al tenernos tantas comodidades.

¡! Dios mio de los colorados!! . Que inmensas riquezas, habrán obtenido y obtienen, esos criminales, que esa agua caliente, luz, gratis, era un pelo de la cola.

La plusvalía era gigantesca.

El Imperio resguarda con todo lo que tiene en sus manos, para poder seguir explotando. Sin plusvalía, se acaba el sistema capitalista.

Los señores empresarios, el capital y los imperios, no existirían.

Imagínense que esa plusvalía, sea invertida en su totalidad, para el bienestar del ser humano.

Que mundo más hermoso.

Pero, Libia está muriendo, los ojos babientos miran para Siria, África, sigue agonizante, aquí en Suecia, España, Alemania, Francia, Italia, le roban descaradamente al proletario, sus dineros ahorrados, para resguardar el sistema capitalista de explotación.

En mi país, están naciendo los gigantes, se está despertando, Uruguay  va subiendo las montañas del Che, a los criticones, vayan a subir montañas, Argentina tiene una fuerza popular asombrosa, Venezuela, Nicaragua, El Salvador, Ecuador, Bolivia y la morena azul y blanca, con Fidel, rugiendo, nos llena de esperanzas.

Estamos en fase de lucha, que nos dio, nuestro poder de fuego.

El enemigo es poderoso, muy poderoso.

Pero nosotros también somos poderosos y tenemos la paciencia del árbol y de la tierra.

Los ojos y entendimientos están sintiendo primaveras en el Sur...Créanme, el Imperio está preocupado.Su patio trasero, esta volviendo a su forma original, países soberanos.



Muchas gracias.




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