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Estocolmo | Columna de Fischer
Publicada:2015-03-08
Por Alejandro Fischer Alquinta*

Conozco el amor y el desamor, siento odios añejos, odios que me miran y me miden para achuntarle al hoyo...la cuestión puede ser infinita; me pellizco, me muerdo la lengua...quiero saber, entender porque un principio, un valor, un asumir, un vaso de agua, de vino,



Conozco el amor y el desamor, siento odios añejos, odios que me miran y me miden para achuntarle al hoyo...la cuestión puede ser infinita; me pellizco, me muerdo la lengua...quiero saber, entender porque un principio, un valor, un asumir, un vaso de agua, de vino, pueda tener tantas consecuencias, interpretaciones y sentirse...

Ayer hablábamos con algunos hermanos de lo hermoso que es y se siente ser de la "Familia Creencia", es cierto, pero...no se si por huacho, necesito experimentar, sentir mucho mas ese sentimiento de vivir bajo un mismo techo... con pesar veo a veces movimientos y relaciones en que la amistad y el cariño se van, a la misma se van...es como recibir una tremenda fortuna en una herencia sin especificar la repartija

Ando volando bajo
Es extraño, entre mas viejo, mas valor tienen las cosas , las formas, los sentires, la tolerancia y la humildad se achica...
Uno cree que le entienden, no iño...le ponen la coma a la pinta de ellos, sucede igual con el acento; el predicado lo ponen en el sujeto con adjetivo en la mano... y un adverbio de tiempo que te machaca el alma...

Ando volando bajo.
Mis sentires me duelen.
A algunos se les olvido la Olga...
Bajando de las alturas del Cerro Blanco, en Copiapó, vivía una familia, el dueño de la cueva se llamaba Emilio...no puedo decirle hogar a una ventana del cerro, protegida por palos parados y trapos.
Emilio era Pirquinero, Lucia su mujer y sus tres hijos luchaban para darle a la vida un sentido..."termitaban" los cerros a chuzo y a barreno limpio...

Amontonaban el mineral recogido, esperando con esperanza que fuera de "buena ley".
Tenían una hija, estaba a cargo de la Intendencia.
Que el te, la harina, el arroz, la manteca, jabón, agua....un sin fin.
Olga se llamaba,....Muchacha hermosa, como un trigal en el océano...
El único contacto que tenían con el genero humano, era una vez al mes, dia, que el camión pasaba a cargar el mineral recolectado para venderlo en Paipote.

Yo esperaba ese dia con ansias, yo venia en el camión, dejaba como al descuido, en su capacho, un silabario Lea, naranjas, un lápiz, un cuaderno y una BID.

Seis veces llene el capacho como al descuido...
Elías Lafertte duele por mi sangre, camina por mis venas, estruja mis entrañas...odio al riquerio, desprecio a los cómplices de los sepultureros...que me niegan los ojos de Olga, ojos que aún me ahogan, labios boca que jamás me hablaron...

La historia de vida de cultura y de geografía inquilina que hemos tenido, no son diferentes a los que han vivido o viven en Canada, Australia, anda parejo con el vivir de Oslo y el de Oslo con el de Gotemburgo...El que se quedo en Argentina es mas originario...tiene olor a ruda.

La inmensa mayoría paga su alquiler...alquiler que simplifica dignidad, sudor y sueños de regresos. Auinque no se regrese nunca...el almacigo tiene profundas raíces...todas valederas.
Muchos de los míos han regresado, muchos se fueron al país de los palos blancos, el resto le hacemos empeño...Conozco a varios que compraron el hoyo en primera fila....

Estas cosas humanas que cuento son de mi creencia y de mis haceres.
El trabajador, el que hace poesías y canta...tiene que haber sentido en las noches de insomnio, el caminar de los obreros exigiendo pan, gritando dolor, llorando soledades...acribillados por el acero...mi hermano histórico, se tapa en invierno con las paginas y la piedra del "Chiflón del Diablo".

Ando volando bajo...muy bajo.
Cuando saque mi pizarrón y tiza me mandaron a enseñar a leer, a buscar el canto en la unidad de la palabra, que entendieran las letras prisioneras en los campamentos mineros, de tractores, de carretas, de hambre y de no tener zapatos.

En tiempos de septiembre bajaba de quebradas ,de lejanías, un hacedor de quesos de cabra...bajaba con todo su "medio de producción", yo le daba los misterios para aprender a leer...nunca en mi vida he comido tanto queso...3 tiempos de quesos transcurrieron...No supe jamás su nombre, a lo mejor sus nietos bajan y me buscan...quieren saber leer...entender la lealtad.

Estando un lote de compañeros escondido en los Olivos, apareció no se de adonde un habitante muy peculiar...pantalones anchos abajo, chuletuo, camisa colorida y con bolero...era un guerrillero...En su ultimo enfrentamiento con los pacos, su fusil se recalentó y se trabo, obligado tuvo que tirar el resto de municiones con la mano...
Yo no cuento cosas para descalificar.

No puedo contar todo lo que se y vi...Lo que vi., no lo sabia y lo que se, no lo vi. nunca...

Por eso me almorrano y me asusto cuando aparecen "gurú" descalificando de chincol a jote... avalando , exigiendo vitrinas por que traen la "papa"...

Soy un hombre viejo que entiende de tijerales, de ansias, de dolor de amigo...extraño al Guatón, mi hermano Carlos...yo podía hablar con el, él me entendía con sus ojos.

Tanto me entendió que se murió...le prometí llevar sus banderas, no me la puedo ni con las mías; uno dice esas promesas, para no quedarse solo, falto de cariño, falto de todo...

Quien queda en mis caminos antiguos, quien se acuerda de mi guitarra, de mis pizarrones, quien se acuerda de mis cantos, de mis hambres...vivirá el verdulero, vivirá el Jimi del Nevada...como estará mi Cototo, se abra encontrado con la Guaco, la hija de Gaspar...le abra dicho que ya no tomo como antes...ahora tomo mas...
Ando volando bajo; necesito la Banda de guerra del negro Atilio, mi pistola de palo pintada con betún virginia, donde abra quedado, era igual a la de Roy Rogers...con seguridad la encontró el que anda descalificando a mi jefe...no tiene idea lo que ha sufrido mi paisito...habrá visto alguna vez a Olga, comido queso de cabra...entenderá la unidad partidaria con el parto, sabrá que todo partido revolucionario, empotrado en la clase, tiene que estar preparado para todo...sabrá, que hay tiempos históricos, en que también se pierde, que circunstancias de las correlaciones los teoremas no funcionan.

Es necesario saber buscar los "puntos de apoyo"...y todo tiene su tiempo y momento...

Por favor, devuélvame mi pistola de palo.
Cuando yo era cabro se sentía una suerte de orgullo, cuando un compatriota sin pega, se robaba una gallina y no lo pillaban...es el síndrome de Joaquín Murieta...que el riquerio robara, no pasaba ni por la mente...habían llegado al mundo paradito...

Si agarramos a Chile de los pies...de Tierra del Fuego mas o menos, lo levantamos y lo sacudimos, bien sacudido, con mar y todo... quedaríamos todos parejos...

99,99 del país queda mas chupado que globo usado.
Que manera de robar...

Roban con alevosía y descaro; levantan edificios, Bunkers, fortalezas, cárceles para matar la dignidad, prostituyen los derechos fundamentales del hombre....galerías, calles...quieren ser gringos...tienen en Santiago un "Sanhattan" ...

La transformación, la metamorfosis de Kafka en el riquerio, Sanhattan...la ciudad dentro de la sociedad...es el lugar en donde se juegan los futuros, la cantidad a ganar del riquerio corrupto, dineros que pertenecen a simples obreros jubilados, se privan de todo, para asegurar el pan del otro dia...

Allí esta el Penta, corruptos cobardes, herencia del fascismo, hijos del crimen.

De allí salen las estrategias para dominar las lenguas y el alma...
Allí esta el sueldo de Chile, el Cobre...

Allí esta el sudor, las miserias de millones de minutos trabajados, por ahí, pasa la jubilación..

Por ahí la Diabetes y el Cáncer tienen el mejor pasar...
Por ahí, se mantiene una educación única y privada, al servicio de la gente linda...

Por ahí, el papá de Olga, el cuidador de cabra, tienen 40 años acumulados de vida inhumana.

Por ahí se vende el Mercurio, que te muestra detallado como vas ganando plata. Si uno mira el día de cualquier chileno es una búsqueda del carrete fácil, de luchar para amortiguar la caída.
Chile es un terreno noble que ha estado prostituido por mas 150 años...Para que se olviden de sus callos milenarios, le meten farándula por todos lados.

En mis días de juventud organizábamos fiestas de la primavera...toda una ciudad vendiendo, comprando votos para la candidata...
Todo tenia una magia, era como un poema de Gabriela....
Todas íbamos a ser reinas,
de cuatro reinos sobre el mar:
Rosalía con Efigenia
y Lucila con Soledad.

Hoy en el Festival de Viña del Mar, la reina electa, tiene que zambullirse empelota a la agua...Se perdió la inocencia, de Gabriela ...:

En un tiempo corto, se tiene que practicar, los acuerdos victoriosos, en el extranjero se tiene que trabajar de acuerdo a una maduración política y cívica, que responda y corresponda a las necesidades históricas de país...este año que viene hay que darle con todo al estudio:
De como, que cosa, con quien, a la lucha por una Carta Magna, que interprete por igual a moros y cristianos.

Y los moros, los españoles, sepan bien en que se están metiendo...la cosa de la lucha encarnizada de clase esta de moda. Allí, España, saco una idea, un pueblo cansado de pobreza escondida...El jefe del Podemos declara que no esta de acuerdo con el encarcelamiento del Alcalde de Caracas.

Abra escuchado este niño, algo del fascismo, sabrá sus experiencias,,,sabe la cantidad de desaparecidos en Argentina, Uruguay...Conocerá a Marta Ugarte, Cecilia Pagnani...Sabrá lo que querían estos señores....

Sabe Monedero lo que fue la URS, la guerra contra burguesía, el feudalismo, los oportunistas , la muerte de muerte y de paisajes con cientos de campos de concentración, liberados por el ejercito rojo.
Ando volando bajo, voy a juntar mis alas...es momento de reflexionar, de aceptar que los ojos de los demás no son tus ojos, dejare mi pistola de palo y buscare la humildad.
Gracias
Alejandro Fischer Alquinta.
20150301.

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